Ça achève. Ce-qui-est-ne-sera-bientôt-plus. J’ai un serrement au plexus qui commence et qui, je le sais, ne me lâchera plus. Jusqu’à la prochaine maison. Quitter m’a toujours tuée.

L’espace de 16 mois, 5 saisons, j’ai appartenu à la brume, au crachin nordique, au Hyde Park et au tube. À Londres.

J’étais de mon square, de la masse d’abonnés au trajet 74, de mon boucher bio qui coupait les plus belles chops au monde, de ma cocotta des Pouilles qui me vendait en italiano, pour me faire pratiquer, ses paste, biscotti, formaggi et ses petits pots « tutti fatti a mano, per le donne del paese bellissimo de Bari’, le tout sur ma rue et hors de prix! 

J’étais régulière chez Waitrose sur Marylebone High. Et du légume bio joufflu, varié et qui goûte quelque chose, à l’épicerie du coin, il y en avait. Pas vraiment plus cher que les autres légumes même que des fois, y’avait juste du ‘organic’ à vendre.

…

Je n’arrêterai plus 20 minutes en passant au V&A pour voir des robes haute-couture. Ni n’écouterai du haut de mon troisième étage les oiseaux du quartier qui chantaient si bien que j’aurais voulu les étriper (ref un blogue précédent) … Ni n’aurai plus rien à bloguer « about ».

Fini aussi Monkey and Me, mon thai de quartier quand j’avais pas le goût de faire à manger. Et la course au théâtre avec mon ticket last-minute.com…

Plus jamais pareil.

Janvier 2008

Ben oui. Suis partie. Ai quitté l’île d’Albion. Mon paradis de pluie, de lecture, de oh, de ah, et de liberté.

Je n’ai jamais pu reprendre le clavier avant aujourd’hui, 17 février 2008, parce que j’étais trop désemparée pour raconter.

Je vous avais laissés en juillet dernier (voir plus bas) alors que je venais de m’engager à l’emploi d’un grand magasin. Comme dans l’armée. Vraiment. Tous les matins une nuée de petits soldats en costume noir qui se ruait vers les guérites de sécurité, « dressed for success » et prêts à donner le meilleur d’eux-mêmes. Et ainsi de suite comme une roue sans fin. J’ai aimé ça comme jamais je ne m’y étais attendue.

En voici donc une tranche.

Chez H… , les filles étaient extraordinaires. Toutes les filles le sont finalement quand on se met à les écouter. 

Sauf la femme de mon ex mari. Mais ça c’est une autre histoire.  

(Voyons, y’a comme de la statique sur mon canal. ’Enwèye’ au poste.)

Beaucoup de gens extraordinaires marqueront donc ma mémoire.

Irena, ma préférée, ma polonaise, peignée comme Sonia Rykiel, avec son ‘pétit’ rouge à lèvres Chanel Hydrabase 56.  Avec son cinq pieds un pouce et quart et moi, ça faisait Mutt & Jeff. Et on couraillait dans le magasin « those thingies« * qui avaient le plus notre style: du Valentino, Moschino couture ou Cheap & Chic, du Burberry, on épluchait Armani, Prada, Vivien Westwood, Piazza Sempione, Louis Féraud et D&G. Dior, Balenciaga, c’était juste pour se pâmer finalement. Tant que Daddy-Long-Legs, le grand-grand floor manager, ne nous voyait pas, nous, on avait du fun comme des gamines.

Quand elle mettait de l’ordre dans les t-shirts pendant que moi j’époussetais les tablettes de verre, Irena chantonnait des chansons françaises. Avec son accent à couper au couteau, je ne savais jamais si elle fabriquait les paroles ou si au contraire elle les connaissait bien. Un jour, je ne l’avais vu venir, elle décida de m’appeler Simone. De Beauvoir, ma chère. Y’a juste entre exilées que des choses nounounes comme ça peuvent arriver. Nous venions de devenir l’une pour l’autre et à jamais, Sonia et Simone .

Roberta, ma Toscanaise: folle raide, parce qu’à 40 ans, encore gâtée pourrie par son père et à jamais jalousée par sa mère, une beauté de magazine dit-on. Roberta, c’est l’italienne dans toute la fougue dramatique du geste et du sentiment. Frustrée d’être « là » malgré un doctorat en communication sociale ou je ne sais trop quoi, elle me rendait dingue avec sa montre Van Cleef & Arpels, se boucles Bulgari et ses chums en enfilade, tous plus puckés les uns que les autres. Jamais vu ça et y’avait rien pour me faire manquer un épisode. Roberta est la première qui m’a écrit après mon départ.

Anna, ma cosmovite à poitrine fort développée, fière de son cleavage, parlait l’anglais à la vitesse d’un débarquement d’agents du KGB dans un bar à vodka. Rrrrrr ça roulait par là et ça vous en décortiquait des théories sur les événements courants, long comme ça. Je ne comprenais généralement que la moitié de son affaire mais Dieu qu’elle était intelligente. Anna au visage lisse, teint rose éclatant et qui vous regarde avec des yeux d’un bleu… ne cherchez pas plus loin, les slaves n’ont pas leur langue dans la poche et ont le monopole de la beauté féminine chez les blanches.

Barbara, ex-comédienne, ma brit totale, dont on peut voir la silhouette de sirène exceptionnellement bien roulée dans un des premiers James Bond paraît-il.  Au magasin elle nous servait de mère à toutes, quand ça lui tentait. Certains jours elle évitait tout le monde et aurait probablement préféré être sur la planète 1960 quand elle portait haute et claire la fougue de ses 20 ans. Plus près de nous, en 2007, elle venait à peine de se laisser aller à s’amouracher d’un jeune cavaleur qui avait su asperger son âme meurtrie de veuve avec tout ce qu’elle crevait d’entendre. Quand je suis partie, elle venait de toucher terre brutalement et se noyait dans le Chardonnay. Barbara qui n’aimait pas son nom.

(À suivre)

À quiconque donc qui aurait envie de camping et de s’essayer à livrer son songé intérieur à l’insondable auditoire de Mia, j’offre cet espace. Gratissement. Vous n’avez qu’à m’envoyer votre billet à  miaawestminster@hotmail.co.uk et je publierai. Pseudonymes acceptés et anonymat absolument respecté selon le niveau souhaité.

En autant que l’affaire ait de l’allure, bien sûr. Je me réserve le droit de corriger les fautes s’il s’avérait qu’il y en eusse.

Petites annonces s’abstenir SVP.

Squattez ce blogue !

Prenez-vous un compte hotmail sous votre nom de plume, nom d’une pipe et, ni vu ni connu, personne ne saura jamais qui vous êtes ni d’où vous êtes, si telle est votre volonté, et aura tout de même l’inénarrable chance de vivre l’expérience de vous lire.

Le bonheur pour les lecteurs, mes chers lecteurs.

Allez c’est votre tour. Faites-moi plaisir ! Une pensée du jour. Une phrase. Un mot. Un bout de poème de votre poète affectionné ? Un extrait de vanille. Les recettes aussi, je prends.

C’était juste pour voir, brasser l’air, l’exercice. Comme pour un exercice de feu.

Chanceuse comme toujours, ils m’ont appelée. Et y’avait le feu. Entrevue le lendemain et embauche après 4 épreuves de haute-voltige en service à la clientèle. Et je m’arrête là. Le reste est confidentiel. Par contrat.  

(Big Brother me regarde et vous regarde me lire. Ça n’a plus de « boutte ». C’est Londres. Disons que je travaille maintenant au service d’un grand magasin londonien et que tout ce qui s’y passe est top motus et bouche cousue.)

J’avais toujours eu envie de détail. Le commerce. Pour changer du B2B, ma « game » jusqu’à maintenant. Pour le contact personnel, humain, dans sa plus quotidienne expression, « off-guard« : la consommation. L’ampleur de la consommation des biens de la terre.

On veut pas le sawère, on veut le wère!

Je voulais savoir. Qu’est-ce que ça fait, bon-yeu, de dépenser des milliers de pounds, comme ça, en r’gardant déjà ailleurs ? Et qu’est-ce qu’il y a donc sous le foulard de cette beauté musulmane ?

Vu que j’adore Dior et que je le vaux bien plus que de L’Oréal, qui de moi cela fait-il ? Une « beigne » à la Crème de la Mer ? Une bouffeuse de La Prairie ? Peau de vache ?

Et celle-là, au bras de son Homme, sur le bord de claquer son Louboutin (on voit bien, c’est déjà rouge sang dessous, la semelle) à force de se balancer le popotin emballé Dana Buchman, taille 46 ? Que se passe-t-il derrière la brume de sa monture D&G, modèle DG4185 ?

Côté pistes de réponses, je suis servie, au ras du bol.  Je pourrai bientôt faire une longitudinale et grande transversale de la consommation dans son expression cross-culturelle, de même que cross-genre, c’est-à-dire dans mon cas, en prime, de l’influence de l’homme sur la consommation de la fèmme. C’est pas rien. Et je ne pourrai pas vous en parler. Plate, hein ?

Sachez tout de même que je planche, mesdames et messieurs. Y’a du monde! Et me courre d’une extrémité de mon rayon à l’autre, pour plaire aux uns, aux unes et aux autres, de sorte que tout un chacun ressorte autant que faire se peut avec beaucoup, beaucoup d’idées, dans le sac que je lui remets, tout en le-la-les priant de revenir souvent.

Jamais fait ça de ma vie, mais je vous jure, ça a un côté incroyable. Je sors de cette mecque complètement vidée. Bambi sur son rond de glace. Me reste à déterminer si ce sont les millions de petits pas pressés ou plutôt l’exercice lui-même de « catcher«  au vol ce que l’autre « veut » là, maintenant, NOW.  Et dans une autre taille, s’il-vous-plaît. Et surtout, pas de noir. Bleu. Ou crème. Ou noir. Oui, NOIR.

Pâle. Noir pâle.

Quand je sors, dis-je, je n’ai plus qu’une seule idée: m’étamper à l’horizontale, n’importe où. Faut tout de même sortir du magasin. Par le sous-sol, à 0.3 km là-bas, pour passer la carte magnétique. Et marcher jusqu’à l’arrêt d’autobus. Et l’attendre le bus. Et le prendre le bus. Et marcher jusqu’à la maison. Et monter…

Pas sûre qu’il y aura quelque chose à manger. Ben quoi? T’étais pas là, on savait pas trop, nous. Et les cours de cuisine que je vous ai donnés, hein ? 

Bof, et puis pourquoi manger, hé?

Je suis tout de même ravie de l’expérience. Encore aujourd’hui. Jusqu’à… je ne sais pas. La semaine prochaine ? Jusqu’aux « Jingle Bells » de Noël ? L’indigestion de « White Christmas » dans les haut-parleurs ?

En attendant, voilà pourquoi je n’écris pas beaucoup.

Ouais, quel « pull » !|

Bon. Tout d’abord, merci isabelle2222 (J’espère que Mia ne donne pas trop mal à la tête, il y avait des pilules qui s’appelaient 222, non ? Dans le temps. Non?).

Farce à part, merci Isabelle pour ta mention et merci d’être là.

Voilà, n’allez pas croire. Nous sommes très contentes Mia et moi. Ben oui. Contentes que quelqu’un(s) le lise(nt) ce blogue. Je regarde mes statistiques de fréquentation (Vous êtes d’où vous qui me lisez, là maintenant ? Je vois votre numéro et votre drapeau: France, Belgique, Kanada, England, Écosse, Suisse, Vancouver (c’est au Canada, ça aussi). Je regarde le bilan, comme toute tenancière un tant soit peu organisée de bibliothèque municipale et j’aime tous les IP**.

Tous les IP sont les bienvenus et tous les IP sont mes amis.

Non, ce qui me fait écrire en ce moment, c’est un malaisé décalage avec les propos réagissant au billet de P. Lagacé, « Blogosphère québécoise: ça tombe comme des mouches. »

Update: La mention est dans les commentaires, pas dans le billet de M. Lagacé, voyons. Tout de même!

Entre grain de sel par-ci (pour ploguer son-sien de blogue) et grain de sable par-là (pour s’ébouriffer le pompon bien comme faut)*** je suis pas trop sûre que je la veux moi, ma carte de membre de la « blogosphère ». 

Brrr, villllaine la blogosphère québécoise!! On se prend au collet et on se traite de clique de cliques à coup-de-clavier-que-veux-tu.

Ça me fait réfléchir, là, de l’autre côté de l’Atlantique. Par analogie.

Je me souviens…

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* Boing! Boing! est « a directory of wonderful thing » écrit par « a directory of wonderful people ».

** Ça maman, c’est le numéro à 12 chiffres de ton ordi. Ton numéro de caleçon, quoi. Je sais que tu es là quand t’es là.  OU que tu est venue quand je n’y étais pas. Par contre, les autres pour moi sont tous des numéros. Tu  l’sais ça ?

***La saga renart vs. dannyquirion, c’est de la boxe de première.